Como meu diário de leitura acidentalmente se tornou um diário pandêmico

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Na virada do ano novo, decidi investir em um modesto jornal Moleskine e disse a mim mesmo que documentaria meus pensamentos mais abrangentes e astutos sobre os livros que terminei em 2020. Seria ótimo! Eu já estava cansado de ficar olhando para telas de computador o dia todo enquanto pesquisava para obter meu diploma e procurando começar um rompimento afetado e bagunçado do Goodreads, então acreditava que reviver meu hobby adolescente de manter um diário não só me daria espaço para processar meus pensamentos sem um limite de caracteres ou o constrangimento de ser público, mas me dê uma razão para evitar laptops (e inevitável destruição).

Meu diário não é nada sofisticado; Não tenho nenhuma fita washi, adesivos ou gráficos elaborados. Optei por pontos básicos que cobrem algumas informações de publicação e quaisquer comentários breves, observações engraçadas ou observações esmagadoras sobre qualquer livro aleatório que apareça em meu caminho. No mínimo, essa abordagem básica me permitiu realizar minhas fantasias de manter um caderno preto indefinido e misterioso na cozinha, embalado com notas rabiscadas apressadamente, e por um breve momento me imaginei como um estudioso enclausurado de conhecimento proibido … quando, na realidade, Estou apenas calculando minhas estatísticas a cada mês para os olhos de ninguém, exceto os meus. Na realidade, não é um jornal de um cientista maluco taciturno, mas uma pilha de jornais cheia de críticas medianas.

Ou, pelo menos, esse era o plano.

Continuo voltando a uma entrada que fiz em março, na qual estou refletindo sobre o manifesto de não ficção de Max Tegmark sobre o futuro da tecnologia e da inteligência artificial, Life 3.0. Fiquei frustrado com este livro no geral e descobri que sua insistência nos perigos da antropomorfização era, na melhor das hipóteses, sem imaginação, sugerindo uma questão mais ampla com relação à subjetividade, na pior das hipóteses. Em uma escrita à mão estranhamente estável, pensei amargamente:

‘Eu acho que é interessante ler um livro de não ficção que imagina um futuro vagamente higienizado e luxuoso cheio de robôs inteligentes quando os dias atuais tropeçam com o fracasso de funcionários do governo e ameaças crescentes de desinformação […] Quem está no controle não quer antropomorfizar a taxa de mortalidade. As pessoas com problemas de saúde subjacentes. Pessoas com deficiência ou imigrantes. A classe trabalhadora. Cos [sic] isso significa admitir ignorância, descuido – que pensar em nós é muito difícil, muito irritante. ‘

Pensar em ler este livro e escrever esta entrada me dá um arrepio, inicialmente por causa da data anterior (13 de março, dez dias antes do início do bloqueio no Reino Unido), mas ainda mais por causa do tema do conteúdo: uma preocupação urgente em relação às ameaças à subjetividade e a supressão sistêmica de pessoas marginalizadas em uma obscuridade ainda maior, por uma elite agitada, enquanto no meio de um evento sem precedentes. A diluição ou apagamento do elemento humano desta pandemia continuou a tal ponto que os números dos casos mal chegam às páginas de tendências do Twitter, que a complacência geral reina nos espaços públicos, que um grande número de manifestantes e vítimas da brutalidade policial foram reduzidos a sem objetivo mobs pela mídia. A desumanização funciona de duas maneiras – ou sua subjetividade se torna insignificante e invisível pela falta de representação ou você é absorvido por uma massa impossível que é tão sem nome, sem rosto e fácil de pichar com um pincel odioso.

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Com o passar do tempo, as páginas dessa coisinha foram preenchidas com rabiscos, rascunhos de diálogos de histórias em quadrinhos, transcrições de mensagens de voz que enviei às pessoas, parágrafos pessoais intermitentes sobre o estado do meu mestrado ou boletins de notícias. Há até piscadelas metatextuais e acenos com a cabeça para um perusuário imaginário, como se eu estivesse conversando diretamente com outra pessoa, alguém no futuro, não mais apenas comigo. Isso sugere que eu imaginei um cenário em que este diário é tudo o que restou da minha vida passada antes de eu desaparecer na floresta, ou será meu único companheiro durante um colapso apocalíptico da sociedade, como se eu estivesse carregando minha própria exposição texto de sabor para um bandido saquear do meu corpo se as coisas mudarem para o RPG. Superficialmente, o conteúdo permanece o mesmo: o título de um livro, uma entrada datada detalhando minhas opiniões, uma classificação por estrelas. No entanto, nas entrelinhas, estou enfatizando desesperadamente minha subjetividade em meio ao movimento desumanizador desenfreado do mundo ao meu redor.

Isso não deve ser surpreendente; durante a maior parte do bloqueio, não tive outro companheiro, exceto eu e os livros que tinha em minha estante. Eu morava sozinho, estava – e continuo – desempregado, a maioria dos meus amigos se espalhou ao vento para fugir para suas casas e ficar em quarentena com a família. Ainda nos comunicamos pela internet, mas não esperava o silêncio desvendado que estar fisicamente sozinho teve sobre mim. Quando separado dos quadros de referência do dia-a-dia, sejam anúncios ou apenas a presença de outras pessoas, fiquei sem opção a não ser fazer o meu próprio na forma deste diário. Adoro questionar o que nos torna quem somos e ponderar sobre a filosofia da subjetividade, mas vivenciar uma mudança tão drástica na autopercepção em primeira mão como essa foi aterrorizante. Como você prova que existe quando é o único por perto?

Refletindo sobre isso, fica claro que meu diário antecipa um leitor. Não, implora por um leitor. Implora para que alguém além de mim ouça o que tem a dizer, confirme se realmente aconteceu, confirme que Eu realmente aconteceu, implorando para que essa experiência fosse reconhecida em vez de varrida para debaixo do tapete. Sei que muitas das notícias que registrei neste livro serão ignoradas por futuros historiadores. Sei que muito dessa experiência ficará diluída em documentários ou museus e já lamentei a perda de informações. Eu moro em um país movido por um nacionalismo egoísta, que coloca o orgulho antes de seu povo, e eu serei pisado para abrir caminho para uma celebração ingenuidade, se algum dia vencermos esta doença. Observo as maneiras como a realidade da catástrofe atual é apagada por manchetes da mídia deliberadamente evasivas ou perturbadoras, por divagações políticas inconsistentes, e imploro para ser poupado dessa violência.

Não sei quando comecei a tratar este Moleskine como um testamento vivo. Em certo sentido, seu corpo inflamável é tão fraco e vulnerável quanto o meu; posso realmente confiar em algo tão destrutível para me preservar? No entanto, estou francamente fascinado em como minha escolha blasé de escrever meus pensamentos sobre Jonathan Strange e Sr. Norrell em janeiro (que foram todos positivos e brilhantes, a propósito) produziu um item que tem uma relevância histórica e social de peso para mim . Como tudo neste ano, foi imprevisível. No entanto, escrever sempre foi um meio de me tornar imortal, de transformar momentos em cristal e âmbar que irão durar o tempo, então talvez não seja de admirar que eu tenha me apoiado tanto nas palavras dos outros e nas minhas durante este período de isolamento .

É impossível separar a pandemia deste diário; desde os títulos escolhidos, até a frequência ou infrequência de entradas, a praga infectou até essas mesmas páginas. No entanto, estou inclinado a acreditar que este ato de escrever e conter meus pensamentos é um meio de curar alguns de seus efeitos secundários – ele combate a sensação de ser dissolvido na lama do horror cotidiano, confirma sua existência, fala a um lado deste Inferno que é necessário para entender o escopo completo dos eventos. Ao me antropomorfizar, ao recuperar minha subjetividade, posso começar a me curar das feridas que este ano tratou, da objetificação deliberada com a qual tentou me esmagar.

Espero estar aqui para reler este diário quando for mais velho, mas, se não estiver: você não precisa concordar com meus sentimentos sobre o que li – esse nem é o ponto da diário – apenas concorde que eu estava aqui para escrevê-lo.

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