Senhoras dos bons mortos

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Em sua coluna “Detroit Archives”, Aisha Sabatini Sloan explora a história de sua família através de marcos icônicos em Detroit.

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Kerry James Marshall, 7h da manhã de domingo de 2003 (Cortesia do Museu de Arte Contemporânea de Chicago. Foto: Nathan Keay, © MCA Chicago)

Minha tia-avó Cora Mae não consegue ouvir bem. Ela tem noventa e oito anos. Quando a pandemia global chegou a Michigan, o centro de reabilitação em que ela estava parada parou de aceitar visitantes. Houve tentativas no FaceTime, mas seu silêncio deixou claro que, para ela, tínhamos diminuído em fantasmas pixelizados. Ela contratou COVID-19 e foi movido repetidamente. Quando minha mãe liga para checá-la todos os dias, ela explica à equipe do hospital que minha tia-avó é quase surda, que eles precisam gritar no ouvido esquerdo se quiserem ser ouvidos.

Cora Mae tem um senso de humor obsceno. Na maioria das vezes, quando ela fala, é para fazer uma piada que faria a maioria das pessoas corar. Ela usa estampa de leopardo e prefere que seus cabelos sejam tingidos de vermelho brilhante. Tentei imaginá-la no hospital, tentando entender as figuras adequadas e mascaradas que gesticulavam para ela. Ela não sabe sobre a pandemia. Ela não sabe por que paramos de visitar. Tudo o que ela sabe é que foi sequestrada pelo que parece ser astronauta.

O filme, O Último Homem Negro em São Francisco, começa com uma menininha negra olhando para o rosto de um homem branco vestindo um traje de proteção. Um pregador de rua em pé em uma pequena caixa pergunta: “Por que eles usam esses ternos e nós não?” Ele se refere aos homens perigosos como “George Jetson rejeita”. É uma loucura assistir ao filme agora, já que os governadores começam a deixar seus estados fora de controle, sabendo que os residentes de pretos e pardos continuarão morrendo a taxas sem precedentes, assumindo um risco calculado que parecerá, do ponto de vista histórico, um muito parecido com genocídio. O pregador de rua do filme parece obscenamente profético. “Você não pode pesquisar no Google o que está acontecendo agora”, ele grita. “Eles têm planos para nós.”

*

Sob quarentena em Detroit, meu pai, um fotógrafo, vasculhou caixas de slides em seu vasto arquivo. Cada imagem desencadeia uma história para ele. Na semana passada, ele me contou sobre chegar a Sarajevo enquanto cobria as Olimpíadas. Ele ficou com uma família de estranhos amigos oito anos antes da guerra. “Eu me pergunto se eles sobreviveram”, ele murmura para uma sala vazia.

Quando minha prima era tenente da polícia, ela nos contou sobre ter telefonado para alguém que havia morrido. À primeira vista, eles pensaram que o homem estava acumulando jornais ou revistas, mas sua filha explicou que ele era um compositor. Os papéis nessas pilhas inclinadas eram composições originais.

Quando ouvimos as notícias de que Detroit está lutando, que as pessoas estão morrendo, imaginamos compositores? Imaginamos um homem que vasculha fotografias da Bósnia antes da guerra?

Em uma pintura de Kerry James Marshall, 7 da manhã de domingo, uma rua longa e horizontal da cidade parece mundana de um lado, mas se transforma em hexágonos, prismas e diamantes quando o olho se move para a direita, como se o bloco estivesse sendo visto através de vários painéis de vidro com ângulos diferentes. Se você olhar atentamente para o prédio à esquerda, o que parece ser uma nuvem de fumaça saindo de um prédio de tijolos pode ser visto como notas musicais delicadamente renderizadas. Eles se curvam sob um bando de pássaros que flutuam sobre uma escola de beleza e uma loja de bebidas. A quase insuportável majestade deste quarteirão comum evoca Detroit para mim. Em algumas tardes de verão, uma lente entre mim e o mundo se quebra, e a luz, as pessoas, a história e o céu ficam esquisitos e o momento parece dolorosamente eterno.

*

No ano passado, o Instituto de Artes de Detroit montou uma exposição chamada “Detroit Collects”, apresentando principalmente colecionadores negros de arte afro-americana na cidade. Uma sala estava cheia de fotografias gigantes de colecionadores bem vestidos. Reconheci imediatamente o sorriso irônico de uma mulher chamada Dra. Cledie Collins Taylor.

Meus pais têm me falado sobre o Dr. Taylor há anos. “Você vai amá-la.” “A casa dela é um museu.” “Ela morava na Itália.” “Ela adora macarrão.” Quando um amigo chegou à cidade, pensamos em ir ao Instituto de Artes de Detroit, mas meu pai nos levou para a casa do Dr. Taylor. O sol estava derramando no horizonte, sorvete de framboesa sangrando em laranja, e a temperatura estava na adolescência baixa. Um punhado de casas ao longo da rua tinha grandes pinturas integradas à arquitetura de uma varanda ou janela. Batemos em um portão de segurança e uma mulher de noventa anos nos acolheu lá dentro.

“Todo mês de fevereiro, alguém me descobre”, brincou o Dr. Taylor, acenando com a coincidência de receber atenção extra durante o mês da história negra. Senti uma pontada de vergonha. Aqui estava eu, encontrando uma das matriarcas artísticas mais importantes de Detroit pela primeira vez.

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Mural por Tylonn J. Sawyer

A arte nesta cidade está em exibição no Instituto de Artes de Detroit, um dos museus mais belos e palacianos que eu já visitei. Os espectadores podem admirar Diego Court, com o rosto listrado pela luz do sol, imaginando o fantasma de Frida Kahlo ao lado da sala. Mas a arte também explode nos bairros residenciais da cidade. Você pode encontrar pinturas de uma das maiores estrelas em ascensão da cidade, Tylonn Sawyer, escondida dentro de uma galeria como o N’Namdi Center ou projetada em uma tela no DIA, mas é mais provável que você a veja brilhar como uma aparição em sua periferia (duas crianças olhando para cima, esferas douradas irradiando atrás de suas cabeças) enquanto você passa por um prédio indescritível perto dos armazéns ao redor do Eastern Market.

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Na casa do Dr. Taylor, sentamos na sala e conversamos um pouco. As audiências de impeachment estavam tocando alto na televisão em seu quarto. “Grande parte da minha coleção está lá em cima, por que você não vai dar uma olhada.” Nós rastejamos cuidadosamente através de uma sala que parecia estar equipada com exatamente o máximo de livros que poderia conter com bom gosto, em direção a uma escada estreita. No andar de cima, as telas se apoiavam nas paredes. Uma estatueta estava, austera, em uma sala à esquerda. Havia uma pintura foto-realista de uma mulher negra de cabelo curto, de perfil, vestindo uma gola alta rosa e sentada em um sofá branco. Uma impressão em preto e branco de um homem com cabelos como Little Richard apareceu por trás de uma pilha de molduras. Em uma tela redonda, um homem com um afro caído atrás de uma mesa de madeira brilhante, sentado na frente de painéis geométricos de azul, incluindo uma enorme janela emoldurando um céu azul nublado – como se a Questlove estivesse relaxando em “Kind of Blue” dentro de um Diebenkorn pintura. Cenas comuns da vida negra, requintadamente reproduzidas, estavam espalhadas pela sala, uma coleção relaxando em si mesma com uma espécie de abundância fácil e poeirenta. Fomos chamados de volta lá para baixo.

O Dr. Taylor nos acompanhou pela casa e nos levou a um passeio pelo porão. Máscaras, esculturas, escudos e estatuetas africanas foram afixadas no quadro como outros porões exibem exercícios e ancinhos. Coloquei minha mão na barriga de uma figura grávida de madeira. “Em algum lugar ao longo da linha, a idéia de coletar apenas o pega”, disse Taylor, humildemente.

“Você poderia dizer onde estavam os problemas porque conseguiria muitas coisas daquele lugar”, disse ela sobre a coleta de trabalhos na África. “Percebi que as pessoas estavam respondendo ao que precisavam; certas coisas em seus santuários familiares, das quais eles poderiam se separar, apenas para comer. ” Ela nos contou sobre sua amiga, uma dramaturga que convenceu um general a não matar sua família durante a Guerra de Biafran. A Dra. Taylor tentou segurar itens e devolvê-los quando as guerras terminaram, uma vez que ela percebeu por que eles estavam tão disponíveis, mas ela lutou para superar intermediários corruptos.

Ela nos contou uma história após outra sobre os objetos em sua casa, reproduzindo detalhes de caráter e enredo para dar vida a cada item – “ela conseguiu alguns homens que carregam madeira para carregá-la sob a carroça” e “ele era um falador tranquilo, muito boa aparência.”

O Dr. Taylor já esteve no mundo duas vezes. Uma viagem ao Irã terminou cedo, quando o xá adoeceu. Ela passou anos inteiros vivendo sabáticos na Itália, muitas vezes trazendo jovens membros de sua família para aprender o idioma. Ela era professora na Cass Tech, uma escola pública de Detroit. Ela ensinou design de moda e fez arte com ouro em seu tempo livre. “Você ainda?” nós perguntamos. “Não chego perto do fogo porque não posso correr rápido”, explicou ela.

“Você quer ver a galeria?” Ela ofereceu. Parecia impensável que houvesse mais.

Descemos os degraus da varanda dela e imediatamente subimos as escadas da casa e galeria ao lado. O Arts Extended Groupe foi fundado em Midtown Detroit em 1950 por Myrtle Hall, juntamente com o Dr. Taylor e um grupo de outros artistas e professores. Eles queriam um espaço que pudesse servir como uma ferramenta educacional, não apenas atendendo ao mercado de arte ou ao crescente ar do elitismo que infecta o mundo da arte. Mais tarde, o Dr. Taylor mudou o espaço para seu bairro. Ficamos embaixo de uma pequena pintura chamada Senhoras dos bons mortos e a ouviu descrever uma antiga tradição brasileira de exibir tecidos por ocasião da morte de alguém. Era uma maneira de arrecadar fundos para comprar jovens da escravidão. O dia lá fora escureceu, deslizou para mais perto de um dígito. Nós preparamos nossos casacos para ir.

*

Depois de ficarmos presos por um tempo, ligo para descobrir como o Dr. Taylor está se saindo. Ela está bem, ela me diz. Ela conversou com suas amigas na Itália na semana passada. Há uma mulher na equipe que vai à galeria de vez em quando para deixar entrar luz e regar as plantas. Há um novo show para ninguém ver, desenhos foto-realistas dos contos de Osei Tutu, detalhando a fundação de Gana. Ela está planejando a próxima fase da galeria: afastar-se do tijolo e da argamassa, na direção de algo mais parecido com uma fundação.

A campainha toca e ela se desculpa. Quando ela volta ao telefone, ela diz: “Você não pode ver o sorriso no meu rosto. É grande, posso garantir. Dois de seus bisnetos tinham acabado de chegar e, quando ela chegou à porta, eles estavam de pé na calçada, acenando. “Isso foi tão legal!” Sua voz transmite uma névoa de emoção tão palpável que também pega em mim. “O segundo do mais antigo, ele às vezes me liga no telefone para dizer que sente minha falta.” O pai deles, o neto, é um flebotomista que mora ao lado, ela me conta, e ele toma banho e toma banho antes de cumprimentar a família quando chega em casa. Enquanto imagino a cena se desenrolando, visualizo uma espécie de figura de Charlie Chaplain, ou um mágico. Seu tom é tão cheio de admiração. Leva um momento para se recompor.

Um curador escolheu uma pintura da coleção de Taylor para pendurar no Detroit Institute of Arts. É intitulado Little Paul. É um retrato de seu neto, o flebotomista, que encomendou a um pintor pouco conhecido chamado Robert L. Tomlin anos atrás. Um garoto está sentado em uma cadeira, vestindo um blazer cinza, jeans e tênis, olhando atentamente para o canto da sala. Em um artigo sobre a exposição, um curador do museu reflete sobre a vida por trás da pintura e observa como ela a intriga.

No O Último Homem Negro em São Francisco, o pregador da calçada grita: “Peço a você. Lute por sua terra. Lute pela sua casa. Os protagonistas do filme voam de skate, passando cenas congeladas da vida negra, cenas de uma cidade que está desaparecendo em tempo real.

Lembro-me, anos atrás, de uma entrevista com Kerry James Marshall, na qual o pintor confronta cuidadosamente dois colecionadores de arte brancos que acumularam uma impressionante coleção de arte negra contemporânea, incluindo a sua, e a exibiram como parte de uma exposição itinerante altamente conceituada. . Ele ressalta o fato de que nenhum colecionador de arte negra poderia fazer o que fez. Suas palavras são entregues como uma declaração, mas na minha mente, elas pairam no ar como uma pergunta.

Quando penso na importância específica de um colecionador de arte negra, penso no momento em que estamos vivendo ou não. Há histórias em todas as vidas negras perdidas para o vírus no Condado de Wayne. Penso na minha tia-avó, que desconcertantemente acabou de ser negativa e foi liberada do hospital ontem à noite. Penso no sótão da Dra. Taylor, cheio de obras de arte, que permanece precioso para ela, seja de moda ou fora de moda. Penso no carinho que irradia da voz dela. Como se prolonga. É infeccioso.

Aisha Sabatini Sloan é a autora das coleções de ensaios A Fluência da Luz e Sonhando com Ramadi em Detroit. Ela é Helen Zell, professora visitante de não-ficção criativa do Programa de Escritores da Universidade de Michigan.

*As fotos exibidas neste post pertencem ao post www.theparisreview.org
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